Ivanovich

El amor en tiempos de guerra, de cólera y odio se ha trastocado en la mente de las generaciones que carecen de arte. El arte humaniza, concientiza, sensibiliza, conecta consigo mismo y con el otro, los otros, lo otro. Amor para las nuevas luchas, amor para el combate: un enfrentamiento con la realidad dicotómica, enraizada en vanas tintas de mediocridad… hace falta color para apreciar la vida, color para ver lo que hay más allá, para evitar la ceguera mental de la masa. Pinceladas de colores para la gris realidad, para desarrollar la materia gris; tonos claros para los días oscuros, y tonalidades oscuras para momentos decadentes. Vivir con amor la vida es llenar el vacío del lienzo en blanco llamado existencia.

Desde mi primer pensamiento, siempre quise volar, envidiaba la libertad de los pájaros, la nostalgia de su canto y su capacidad para ignorar los límites. Después entendí que tenía personalidad propia, aprendí modales, iba a lugares por costumbre, había horarios para realizar las cosas, tenía familia y vivía en sociedad. Me entendí como un hombre, con capacidades para hacer sus responsabilidades, asumiendo la moral impuesta y e dificando mis propios valores. Engrané. Solo tenía que obedecer y no preguntar… pero llegó el momento, de corta edad, que quise preguntar… ¿Quién soy? ¿por qué estoy aquí? ¿Quién fue el primero que estuvo aquí? ¿Qué debo hacer en esta estancia? ¿Cuándo me iré? ¿Qué hay después de irme? Y dejé de encajar; le molestaba a los demás que hiciera preguntas, no el tipo de preguntas, solo hacerlas. Adquirí conciencia y me cultivé, para dejar de preguntar a otros y responderme a mí mismo; mis instrumentos fueron los libros, las tradiciones heredadas de boca en boca,

Cuando ven el éxito siempre se quieren acercar, sin tener relación alguna... los hombres de constante fracaso somos estigmatizados, pero nadie se da cuenta de lo mucho que aprendemos, la gente no quiere aprender, quiere aparentar... son como moscas en busca del dulce de un panal. Estoy en un club de luchadores, donde todos los demás nos llaman fracasados, somos muchos, nos apoyamos, constantemente mejoramos, nunca nos olvidamos.

¿Por qué no fuimos un bello recuerdo? de una posible noche que se nos fuera de la mano o de una mala intensión que se conectó en nuestras ideas. ¿Porque no nos ruborizarnos al vernos? solo sentimos la culpa pequeña que genera no tener la experiencia de unos intensos fragmentos de vida juntos. -Porque elegimos no hacerlo.-

Y despierto cansado todas las mañanas, observando, obtuso e inerte. Me acuerdo de estar, más escaleno que isósceles, pero estoy; entonces me adhiero la piel viscosa, rugosa, en ligera turgencia de esa máscara bauta que cubre mi cándida oscuridad. Sigo, recto, voy, derecho, continúo ¡adelante!... ya de bruces solo queda decidirse, upar.

El arte contemporáneo en la disciplina plástica, específicamente la pintura, es un vehículo que, entre tantas cosas, permite explorar y experimentar al artista utilizando los recursos al alcance, o los de última tecnología, para expresar su sentir, la relación consigo mismo, con el otro, con alguien/algo superior, con la sociedad, la naturaleza o el todo; sea como sea, el pensamiento artístico, y por tanto el arte, muta, nunca se detiene, está en constante desarrollo, y así llega el momento revelador que permite al creador cuestionarse a sí mismo, preguntas tan básicas como ¿Qué pintar? ¿qué implica ese acto? ¿y cómo intervenir para dejar plasmada la esencia del creador en esa acción? Un relativismo de expresión artística en la que se puede llegar a caer, además que, la teoría de la pintura contemporánea deja un hueco grande que siembra la duda por ser ambigua en su historia, en el quehacer de las instituciones correspondientes y la poca certeza del marco legal en el mercado del arte.

El templo del sacerdote ha sido rasgado, sus 100 mensajeros han perdido rumbo, avanzan sin conocer destino. Las paredes se tornan gris al iniciar la estrella y tono melancólico al contemplar el vacío.  Mis pies ya no me conducen al Yaxché, me solicitan hundirme a la fantasía de la gruta, a los brazos de la albacea, donde la madre Ixtab susurra mi nombre y la divinidad ríe del brillo de mi máscara de jade. Comparto mi fuerza a los esfuerzos de los bacaboob, mi santuario cae por sus pilares rojo, blanco, amarillo y negro. El equilibrio de la selva verde no me enraiza, pues pregono mi instancia al Xibalbá.